Calliope ↄ « estomaquée par la beauté du spectacle, je marche sur les braises sans le vouloir. »

tell me the story of your life.

I - « Calliope ? Calliope ! » Un regard chocolat qui se pose lentement sur l'interlocuteur. Les lèvres rouges se plissent en une moue ennuyée. Presque dédaigneuse. « Quoi ? » Un verre de rhum à la main, elle attend une réponse. Sinon quoi, elle retournera dans son monde, à observer les étoiles, couchée dans l'herbe. Le clapotis de l'eau chlorée qui projette des ombres lumineuses dans la verdure aux alentours. « Il y a quelqu'un à la porte, pour toi. » Une langue qui claque sur le palais, un soupir. Pourquoi toujours passer par les autres ? Pourquoi ne pas franchir la marche ? « Ladite personne peut très bien venir d'elle-même, non ? Elle n'est pas assistée, je suppose, non ? » Un silence. Un frémissement de la part de l'interlocuteur. De la peur ? Pourtant, elle ne fait aucun mouvement. Elle attend. Patiemment. « Non, elle n'est pas assistée, en effet. » Et merde. There is a big problem. Mayday mayday. Il faut sauver le soldat Calliope. Automatiquement, elle lève la tête. Deux orbes d'un bleu de ciel d'été, d'un bleu printanier. Un regard perçant, transcendant. Qui fascine autant qu'il effraie. « Alessio. » Elle se relève aussi dignement que faire se peut, avec quelques verres dans le sang. Pas qu'elle soit rapidement ivre, mais ça tourne un peu, quoi. Poing sur la hanche, elle observe son vis-à-vis. Un rictus déforme son joli visage. « Tu viens encore pour me chaperonner, c'est ça ? Tu n'as pas assez à faire avec ton travail, monsieur l'avocat ? » Un reflet des profondes pensées qui hantent son cœur. Parce qu'il se fait moins présent. De jour en jour. Son attention dévie d'elle. Et elle est égoïste, au final. Parce qu'elle a toujours été le centre, même quand elle ne le voulait pas. Et quand on vit avec cette ombre derrière soi, même désagréable, s'en détacher devient difficile. « Rentre à la maison, Calliope. Tu n'aimes même pas boire. » Le verre est lancé à la figure, le liquide s'égouttant lentement sur le visage charismatique. Le feu brûle dans les prunelles brunes. Une rage. « Qu'est-ce que tu en sais, de ce que j'aime ou de ce que je n'aime pas ? Tu ne m'as jamais laissé aucune liberté ! Vas te faire voir, Alessio. Laisses-moi tranquille. » Le défi étant clairement présent dans le reflet de ses yeux. La brunette comptait se resservir un verre, voire même boire à la bouteille, par pure provocation. Mais elle fut soulevée dans les airs. Perdu. Alessio 1, Calliope 0. Comme toujours. Maintes protestations, moults cris de colère. Des petites mains arachnéennes qui frappent sur le torse athlétique. Et des larmes qui glissent, dévalent la rondeur d'une joue, de l'autre, pour s'échouer dans le creux de son cou.

« Je suis désolée. » Elle n'avait jamais compris. Comment il arrivait à lui faire les choses les plus dégueulasses au monde, et qu'elle en vienne à s'excuser. Il avait été cette pression constante, ce spectre présent, inéluctable. Qui avait positionné les barrières de son existence. Mais elle finissait toujours par revenir entre ses bras. Le syndrome de Stockholm, possiblement. Par pur esprit de contradiction, elle avait essayé n'importe quoi, fait le possible et l'inimaginable. Parce qu'il l'avait privé de tout, avait limité ses contacts avec le monde. L'avait empêché de devenir une jeune femme saine et plus ou moins stable. Laissant simplement la place à un être cynique et calme, solitaire. Presque inapte à la plupart des relations que l'on puisse espérer. Pourtant, cette figure du grand frère avait toujours éveillé cette tendresse et cette sensibilité exacerbée qu'elle possédait. La rendant impuissante face à l'approche de celui-ci. Une relation plutôt malsaine, quand on y réfléchit. Aucun esprit amoureux, rien de tout ça. Mais simplement cette complication dont le début n'a jamais été clairement retrouvé. Mais c'est ainsi, pas autrement.

II - « Calli ? Un capuccino pour la table huit. » Un samedi comme tous les samedis. Un samedi différent de tous les samedis qu'il ai pu y avoir sur cette terre. Casquette verte vissée sur la tête, laissant émerger deux longues mèches chocolat, une silhouette s'approchait du comptoir. Un sifflotement délicat, mélodieux, jazzy. Un mouvement léger, entraînant, quelques tours de passe-passe et une odeur amère qui se propage dans l'espace lumineux du café. Une ambiance chaleureuse, propice aux échanges. Une bouffée d'oxygène pour un oisillon que l'on vient de sortir de sa cage. Un rayon de soleil se glisse entre les nuages et fend la place de travail d'un éclat qui aveugle ses yeux quelques secondes. Plateau largement positionné dans sa main, elle se dirige avec aisance entre les chaises, distribue quelques sourires à la pelle. Accepte avec bonheur ce que certains appelleraient une contrainte financière. Le salaire n'est pas un but, c'est la liberté qui l'est. Elle contourne la table dont le rutilant six s'étale en lettres verdoyantes. S'arrête et se fige. Devant l'apparition étrange qui se trouve face à elle. Le dessin. « Je..je. Ehm. Je...Votre... » Un oeil cerné et d'un bleu clair, presque pâle, lui apparaît enfin. Entouré de quelques mèches blondes, qui ondulent, serpentent sur la peau pâle, diaphane. « Mmh ? » Bam bam. Elle dépose un peu trop rapidement la tasse sur la table, au risque de la faire déborder dans la soucoupe. « Votre capuccino. » Puis Calliope se carapate derrière le comptoir, feinte une envie pressante pour s'enfuir vers les toilettes. Et c'est adossée à la porte de la cabine, genoux repliés contre sa poitrine, qu'elle s'autorise à hyper ventiler. Qu'est-ce que c'est que ce bordel, nom de dieu ? Ce visage, aux traits ciselés, ce sourire léger et malicieux. Ce regard vague, pourtant inquisiteur et profond. Cette chevelure désordonnée, d'un blond tellement lumineux qu'il en semble factice. Ce maintien nonchalant, cette impression que rien n'a d'importance pour lui, que cette vie est là mais qu'il n'est pas possible d'en faire quelque chose de concret. Le garçon de son dessin. Pendant ses heures de cours, la brunette croque, dessine, pour passer les heures. Chaque recoin du cahier est une antre aux gribouillis. Et pourtant, ce jour-là, en regardant par la fenêtre, l'inspiration lui vient. Quelque chose de primaire, un besoin élémentaire de dessiner ce qui vient à sa pensée. Elle continue sa course, prostrée dans son lit, reproduisant cette figure délicate sur son carnet. Redessinant le contour d'une joue, l'éclat de la pupille, le soyeux de la lèvre rose. Il n'est théoriquement pas possible qu'elle puisse avoir dessiné quelqu'un qu'elle n'a jamais rencontré, n'est-ce pas ? C'est surnaturel. C'est pour cette raison, effrayante, qu'elle lance presque ce carnet dans un tiroir, fermé à double tour. Il faut oublier, ce n'est pas possible. Ce n'est pas possible.